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Elle, l’amie du Petit Prince Empile les pages rouge sang Où elle a écrit son roman Autour de son corset si mince. Que n’écrit-on à l’eau de rose En se griffant à ses épines ? Jardiniers et poètes peaufinent Espérant la métamorphose. D’aucuns la disent capricieuse, Dédaignent son parfum, sa beauté. D’autres louent sa féminité Reine des fleurs délicieuse ! Rose cueillie, rose ouverte Rose sauvage, rose fanée, Rose en bouton ou surannée Mieux qu’un présent : rose offerte. Au fil des jours et sous le vent Comme nos corps, elle s’incline. Comme une femme, elle fascine, Conjugue « aimer » à tous les temps. — Liliane Fauriac |