La lessive

Quand chacun Est décidé À y mettre du sien Il ne faut pas hésiter à laver Son linge sale en famille « La lessive, c'est un travail de fille » Dit le garçon Qui fait des bulles de savon La fille trie les chaussettes Et les serviettes Qu'elle ne mélange pas avec les torchons Car elle connaît le dicton Le père conseille fort À chacun de ménager ses efforts Pour ne pas finir « lessivés » La mère qui justement À ce moment Commence à fatiguer Annonce qu'elle va mettre en route La machine. Le garçon crie : « En avant, toute ! » Mais où est passée la chatte ? Demande la mère... Ah !, je vois une patte Elle s'était cachée dans le tambour ! De bêtises, elle n'est jamais à court Eh bien ! ma belle, Tu l'as échappé belle ! — Gérard Miro

Le sac poubelle

Un sac poubelle Sur un arbre perché Sentinelle Dans le ciel bleuté C'est moins naturel qu'une hirondelle Sa présence nous interpelle C'est la faute au vent Forcément Disent les gens En passant Sans être devin On peut avoir une idée du destin De ce plastique abandonné Les corbeaux viendront le picorer Il va se fragmenter Et s'éparpiller A moins qu'il ne soit décroché Par un employé de la municipalité Pour être recyclé Pourquoi ne pas croire aux contes de fées ? Une éventualité Qui permet à cette histoire De nature abîmée De se terminer sur une note d'espoir. — Gérard Miro

Rue des Mésanges

Quelque part sur une île de la mer Sainte-Marie, sous le ciel de craie Forcément. Dans la rue des Mésanges Nichent de drôles d’oiseaux Distraits. Chaque jour, ils suivent les Mésanges Et visitent la rue du Paradis À l’angle. Le panneau « Rue des Mésanges » S’estompe tel la Peau de Chagrin De Valentin. Ce n’est que le Temps qui passe Le temps des mésanges, envolé Bientôt. Oiseaux distraits, suivez les mésanges Entrez dans la rue du Paradis Avec les anges. — Paul Sanson

Entangled life

Personne ne sait dire quand... sont apparus les premiers lichens. Qui de l'algue ou du champignon a offert la première graine. Cette symbiose d'extravertis, assemblage de science-fiction, explore les géométries à la moindre provocation. Comme eux, nous demeurons indéfinissables anatomiquement. Assistés par nos démons : un bestiaire microscopique. L'individu n'est qu'une collection d'occurrences zoologiques collaborant dans la compétition en un orchestre héroïque. Nous devrions semble-t-il sans peine sentir ce qui nous lie aux lichens. —  Eleonore Sur

Inspiré par Entangled life de Merlin Sheldrake : pages 70-93, The intimacy of strangers.

Les griffonnages de l'écolier

Charle (sic) a fait des dessins sur son livre de classe. Le thème est fatigant au point, qu'étant très lasse La plume de l'enfant n'a pu se reposer Qu'en faisant ce travail énorme: improviser Dans un livre, partout, en haut, en bas, des fresques Comme on en voit aux murs des Alhambras moresques Des taches d'encre, ayant des aspects d'animaux Qui dévorent la phrase et qui rongent les mots ... —  L'art d'être grand-père - 1877- Victor Hugo - extrait

Les griffonnages sont de l'écolier Gérard Miro en personne.

Ce qui sert à Rien

Au début, il y avait Rien. Rien, au bord du néant d’ennui, Se posa la question : « Pourquoi y a-t-il Rien ? » Essayant de résoudre ce problème méta, Rien expérimenta beaucoup, sans succès, Et il en résulta un bazar pas possible : Le Monde. Le monde actuel est donc un tentative ratée, N’injurions pas l’avenir, disons « Non encore aboutie » De répondre à une question méta sur Rien. Si par malheur, Le Monde résolvait la question, Il ne servirait plus à Rien. — Paul Sanson

Norse Inferno

Converting frozen ice, Into molten lava, Requires a wizard’s wand, Or mere tricks of your camera. Alpine glaciers, dirty white, Be Pacific’s ring of fire. Clicks of adobe genius, Creates hell to admire. — Philip Wood

Je pense donc j'oublie

Qu'est ce qui fait tourner la terre ? Comment s'est créé l'univers ? Pourquoi tant De galaxies ? Des astres si grands Et d'autres si petits ? Et des trous noirs ? Qu'y a-t-il derrière ? Allez savoir ! Big Bang Mes certitudes tanguent Tant de questions Sans réponse. C'est à perdre la raison Là-dessus surgit La maîtresse de maison qui s'écrie : « Malheureux ! Tu as encore oublié Une casserole sur le feu Tout a brûlé ! Ca ne devrait pas être permis D'être aussi étourdi.» — Gérard Miro

Dans la maison du rire

Dans la maison du rire la bonne n'est pas sage, et son bouquet éclate de rire. Poussée devant, la timide tulipe s'empourpre à vue d'œil. La barbe de grand-père a mis bien du désordre. — Paul Sanson

Pastiche de Trenet.

Le journal d'un confiné

LUNDI.     Remplir attestation de déplacement dérogatoire                 Surtout, ne pas perdre espoir. MARDI.     Marché fermé; tant pis !                 On mangera des conserves                 On en a en réserve. MERCREDI. Cours de dessin supprimé... quelle vie !                 Maintenant, de plus rien je n'ai envie. JEUDI.      Musées et cinés fermés                  C'est à mourir d'ennui. VENDREDI. Soucis en quantité                 Mauvaises nouvelles à la télé                 Je n'aurais pas dû l'allumer. SAMEDI.     Pas un chat dans la rue,                 Je récite du « Baudelaire » : « L'espoir vaincu,                  Pleure et l'Angoisse... »                 Je m'arrête et m'exclame : Quelle poisse ! DIMANCHE. Quitte à ne rien faire, autant rester au lit,                  Quelle chance! la semaine est finie. — Gérard Miro

            

La dune en hiver

Le ciel et la mer se confondent dans de doux pastels gris et roses. La dune, dans sa robe de bure hivernale, contemple le spectacle magnifique. Monet aimerait ce tableau. — Liliane faucher

La lune blanche

dessin G. Miro

La lune blanche Luit dans les bois ; De chaque branche Part une voix Sous la ramée... O bien-aimée. L'étang reflète, Profond miroir, La silhouette Du saule noir Où le vent pleure... Rêvons, c'est l'heure. Un vaste et tendre Apaisement Semble descendre Du firmament Que l'astre irise... C'est l'heure exquise. — Paul Verlaine, La bonne chanson

Anagrammes

Dessin G. Miro

Par le jeu des anagrammes Sans une lettre de trop, Tu découvres le sésame Des mots qui font d'autres mots. Me croiras-tu si je m'écrie Que toute neige a du génie ? Vas tu prétendre que je triche Si je change ton chien en niche ? Me traiteras-tu de vantard Si une harpe devient un phare ? Tout est permis en poésie. Grâce aux mots, l'image est magie. — Pierre Coran

Les feuilles mortes

Dessin G. Miro

Oh ! je voudrais tant que tu te souviennes des jours heureux où nous étions amis En ce temps-là la vie était plus belle et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui Les feuilles mortes se ramassent à la pelle… Tu vois je n'ai pas oublié Les feuilles mortes se ramassent à la pelle les souvenirs et les regrets aussi … — Jacques Prévert, Les feuilles mortes (extrait)

Paysage urbain

Étrange Mélange Des tons Marrons Du ballast Qui contrastent Avec le gris-bleu Des cieux Des reflets « ivoire » Encerclés de lignes noires Une gerbe de rails Un chaos de ferrailles Des trains qui passent On n'est pas loin de Montparnasse Avec tous ces traits, Cela ferait Un beau sujet Pour un tableau abstrait A la manière de Maria Helena Vieira da Silva Ou bien Pour un dessin Géométrique et parfait Dans le style de Bernard Buffet. — Gérard Miro

Une bouteille à la terre

J'ai jeté une bouteille à la terre La terre a bu la bière. Après une ou deux ères, Dedans germa une pousse littéraire. J'ai jeté une bouteille à la terre Toi, passant passant, mon frère Si là tu vois les vers dans le verre vert Pense à lire la pousse prisonnière. — Paul Sanson

Venise

Dessin G. Miro

Dans Venise la rouge, Pas un bateau qui bouge, Pas un pêcheur dans l'eau, Pas un falot. Seul, assis à la grève, Le grand lion soulève, Sur l'horizon serein, Son pied d'airain. Autour de lui, par groupes, Navires et chaloupes, Pareils à des hérons Couchés en ronds, Dorment sur l'eau qui fume, Et croisent dans la brume, En légers tourbillons, Leurs pavillons. — Alfred de Musset

Venise - Alfred de Musset - Contes d'Espagne et d'Italie - Version 1828 - extrait

Vignes sauvages

Et mon œil parfois errant recherche les contrastes : il les rêve. Et mon âme convalescente s'abreuve de chaudes teintes, de lumière. — Eleonore Sur

Ballade

Soleil rasant et filtrant ravive les tons automnaux une pluie de gouttes de couleurs palette d'artiste voyageur — Eleonore Sur

Sleepy cat

I have had such a hard day, Chasing mice and birds away. I think I will have a nap, And dream of a juicy rat. Mum lets me sleep on her chair, So I will be safe and not have a care. When I wake up, mum gives me a hug, then I have my tea, After tea, dad lets me sleep upon his knee. — Gillian Reid

Night fall

Dad, Dad, the little boy cried, Come quick, the sky is on fire. Calm down, said his dad, It is only the setting of the sun, Lets go inside and have tea and a bun. We went to the window but the sun had gone, Suddenly the moon light shone. Come on, his mum said, time for bed, You need to rest your sleepy head. — Gillian Reid

Mobilis in mobili

Mobilis in mobile, Captain Némo, est marqué sur ton capot Vingt mille lieues dans la France du milieu Vingt mille lieux sur la route des dieux La couleur de la foule fond où le vélo roule à fond C’est beau à voir un coureur en cet étroit couloir. Mobilis in mobili : mobile dans l'élément mobile — Paul Sanson

Ici, c'est leur cirque

L'important, c'est de bien prendre son élan Question d'entraînement Pour s'envoler un court instant A la fin du tremplin Comme c'est amusant ! A condition de ne pas se casser les reins Planche ou patinette Dans les deux cas, c'est chouette D'un côté, un parking De l'autre, le périphérique Ici, c'est leur cirque Parfois, ça fait « bing » Mais rien ne les arrête Puisqu'ils ont décidé de faire la fête. — Gérard Miro

Le ceveu sur la langue.

Dessin G. Miro

Zé un ceveu sur la langue Et pas un sur le caillou Quand ze bois un peu, ze tangue Et ze me traîne à zenou... Zé de l'acné zuvénile Malgré mes quatre-vingt-z'ans Et c'est loin d'être facile Car les zens sont médisants. Zé aussi, c'est plutôt triste, Un œil qui fait les cent coups Et l'autre qui fait le pitre Zé de plus un très long cou On m'appelle la zirafe Et ze suis vézétarien ! C'est pourquoi les gens s'esclaffent Et qu'ils ne m'épargnent rien. — Paul Julien, Le ceveu sur la langue (extrait)

Precious Moments

Precious moments we can but borrow, Remember today is purely yesterday’s tomorrow. Hoped aspirations are memories yet to be hewn. We all return to mere stardust far too soon. — Philip Wood

Orpins d'or

Bijoux sublimes chaque année renouvelés Écrin végétal dans un somptueux nuancier Promeneur émerveillé par tant de richesses Mémoire comblée dans un délicieux abandon. — Liliane Faucher

La Rue Saint-Bon

À Paris, remonter la rue Saint-Bon Ce n'est pas long Cette petite rue Il faut l'avoir vue On dirait un décor de théâtre Est ce que je rêve ? Il me semble Que trois coups on frappe. Acte I : Un musicien de rue Qui n'a plus un rond Vient jouer un air d'accordéon Pour nous souhaiter la bienvenue. Acte II : Un autre « sans le sou » préfère S'installer près de la Chapelle Les passants, ils les interpelle Ainsi : « Une pièce ou l'enfer ! » Acte III : Ceux qui ont donné sont récompensés Car notre mendiant ne manque pas de leur indiquer L'endroit où éclata Un obus de la grosse Bertha Pendant la Grande guerre La « Der des Ders » C'était au numéro trois Dans le dos, ça fait froid Le temps a passé Rideau! le spectacle est terminé. De rêver, continuons Mais d'une autre façon : En dessinant Puisqu'on a le temps A un poteau, j'accroche mon vélo Je prends mes pinceaux C'est si beau, en toutes saisons, La rue Saint-Bon. — Gérard Miro

On the way to the sea

We went for a walk along the promenade, We stopped at a cafe for a cold lemonade We saw this little man sitting on the fence Looking out to sea I should have asked him if he would like a cup of tea. — Gillian Reid

Midi

Dessin G. Miro

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu. L'étendue est immense, et les champs n'ont point d'ombre, Et la source est tarie où buvaient les troupeaux ; La lointaine forêt, dont la lisière est sombre, Dort là-bas, immobile, en un pesant repos. Seuls, les grands blés mûris, tels qu'une mer dorée, Se déroulent au loin, dédaigneux du sommeil ; Pacifiques enfants de la terre sacrée, Ils épuisent sans peur la coupe du soleil. Parfois, comme un soupir de leur âme brûlante, Du sein des épis lourds qui murmurent entre eux, Une ondulation majestueuse et lente S'éveille, et va mourir à l'horizon poudreux. — Leconte de Lisle, Midi (extrait) - Poèmes antiques

Verveine

Verte veine goût que j'aime qui m'emmène vers les plaines des poèmes qui dépeignent les fontaines aux eaux pleines qui rejoignent les lagunes où se baignent très sereines les baleines qui entonnent des airs bleus. — Eleonore Sur

Correspondances

Dessin G. Miro

La Nature est un temple où de vivants piliers Laissent parfois sortir de confuses paroles; L'homme y passe à travers des forêts de symboles Qui l'observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent Dans une ténébreuse et profonde unité, Vaste comme la nuit et comme la clarté, Les parfums, les couleurs et les sons se répondent. Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, - Et d'autres, corrompus, riches et triomphants, Ayant l'expansion des choses infinies, Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens, Qui chantent les transports de l'esprit et des sens. — Charles Baudelaire - Les fleurs du mal

Comme un saphir

Bleu saphir, enchâssée comme le plus pur des joyaux dans un écrin sans pareil, la dune grise, la mer, au loin offre sa magie. La dune grise, le plus beau des jardins, tantôt mauve, tantôt jaune, tantôt blanche, témoigne au gré des saisons une magnificence inégalable de plantes agencées par un Grand Maître. Je vais, enchantée par le spectacle, comblée par les senteurs exhalées par ces plantes remarquables capables de supporter embruns et vents puissants. Je vais sur ce chemin autorisé, au milieu de la dune grise, un moment merveilleux, loin des tragédies du monde actuel. — Liliane Faucher

Peinture en plein air

L'air plein de la vie, des insectes timides colorés aux fines ailes. L'air fort, de ce vent qui se lève, s'endort, se déplace et ne meurt. L'air porteur de la pluie fine ou dense, cadençante enveloppant chaque brin, chaque mare. Air plein, toi qui est, fortement, discrètement, essentiel et absent. Qui te peindra ? Et comment ? — Eleonore Sur

Aujourd'hui il pleut

Le ciel est une fontaine à l'envers. Ça jaillit d'en haut, Mais les gouttes ne peuvent pas retourner à la source. C'est pour cela qu'elles sont tristes ! On le sent bien à leur chant... Comme une complainte abondante. Alors les arbres et les fleurs ont une idée ! Ils prennent les gouttes d'eau dans leur racines habiles... Et les remontent doucement vers les nuées. Un arbre, c'est un jet d'eau au ralenti ! — Eleonore Sur

Home sweet home

We are saying goodbye to our lovely house it's been a home to birds and bees , lizards butterflies even a mouse. We have enjoyed you every day tending the garden for insects to play, drinking wine from our vines, crushing the grapes with loving care, inviting friends to come and share. Barbecues on long summer nights , dancing under the fairy lights, now we are getting older no more can tend the weeds, we need to find a new family like fresh new seeds. We are going to retire by the sea and sit by the beach drinking tea! — Gilian Reid

Les bouquinistes

Dessin My

Au bord de la Seine, Sur de minuscules scènes, Des couvertures bien rangées. Accrochées au muret, Des boîtes vertes ouvertes, Et de livres par milliers. Soirée bleue, parfum d'aubépine, Photos et journaux badinent, Pastels, le passé s'imagine... — Rolande Causse

La machine à créer

C’est une machine (M) créée pour créer. Elle a bien marché ; elle a créé un truc (t) Personne (P) n’a compris ce... machin rose Tous sont restés cois : À quoi ? pourquoi ? c’est quoi ? — On a jeté t — On a jeté M Elle n’a manqué à Personne. — Paul Sanson

Paris-Plage 2055

Nous sommes en l'an 2055. Sous l'effet du réchauffement climatique, la calotte glaciaire de l'Antarctique s'est brisée et a fini dans l'océan, faisant subitement monter le niveau général des mers et océans de la planète. La ville de Paris est engloutie aux trois quarts et la mer (rebaptisée « Mer de Paris ») est maintenant à deux pas de l'Arc de triomphe. La vie a repris son cours et Paris-Plage est devenue une station balnéaire à la mode. — Gérard Miro

Atacama fauviste

La chaleur implacable du désert d'Atacama... Attirance inexplicable nous avait amenés là. Démesure qui dispense de réponses existentielles et contrastes qui compensent le vide écrasant du ciel. — Eleonore Sur

Rencontre

Goutte jaune, lentement, Plonge, tombe, atterrit. Mollement sur la feuille Grumeleuse et douillette. Elle éclate, se répand, Et s'étire librement. Goutte verte, potentielle, Retenue, se promène. Elle se lance, se projette. Elle rejoint la jaunette Et la touche, la teinte. La frontière se dessine Mouvemente, évolue, En mélanges indécis, Imprécis éphémères. Rencontre. — Eleonore Sur

Oh moon so bright

Oh moon so bright, you looked beautiful last night; the corona around you was eerie and bright I thought about the astronauts In the space station Looking down on a colourful nation I went to bed, my hert full of glee The show felt it was just for me. — Gillian Reid

Golden glories

Swinging and shining in the sun, these lovely flowers of spring, there golden glow is a lovely show for birds flying on their wing, waving their heads and dancing in the breeze attracting butterflies and bees I love my garden every year, for its beauty and cheer God created gardens for us to take good care and makes our garden lovely for us to share. — Gillian Reid

Lilian’s Garden

This tree is so stunning; it has had love and care When people pass by, they stand and stare She has a special talent to make things grow Her garden is always a spectacular show Vegetables are also her delight; if she could she would nurse them all night. — Gillian Reid

Eurêka

Sur ma table à dessin Ma page restait blanche Le Maire m'avait donné carte blanche Mais j'avais beau faire, je ne trouvais rien Ayant froid, je branchai mon radiateur d'appoint En le regardant, enfin l'idée me vint. — Gérard Miro

Sur un concept de l’architecte Felipe de Castro.

Le retour du cosmonaute

Le centre de Kourou lui avait donné le feu vert Il pouvait enfin sortir de cet enfer Être confiné dans une station spatiale Finalement, ce n'est pas génial Il avait revêtu son scaphandre Pénétré dans le sas Tapé le mot de passe : « Alexandre » La porte s'était ouverte ; c'était « sensas » Mais il ne fallait pas trop s'éloigner Avec les consignes, pas question de plaisanter. C'est alors que Kourou lui demanda sur un ton comminatoire S'il avait son attestation de déplacement dérogatoire Il se demanda s'ils étaient devenus fous Ou bien s'ils étaient  saouls. Ce qu'on lui avait caché Pour le ménager C'est à son retour sur terre qu'il l'apprit : Eux aussi étaient confinés A cause d'une épidémie Planétaire. Il en resta bouche bée Et lui qui avait rêvé d'être accueilli en héros Regretta de ne pas être resté là haut. — Gérard Miro

The Corona virus

Here we are once again, A new virus to cause us pain. Its moving all around the world, No-one going out, Only  for food, round about. We need a miracle, People dying, children crying Animals left alone. Old people living in fear, just sitting at home, We never learn from the past, we just live from day to day, Hoping the viruses keep away. If only we took more care, Washing often, keeping clean, Covering food, brushing teeth every day, And, maybe, the bugs will keep away. — Gillian Reid

A new spring

It is getting warmer in the garden, Flowers popping up all around, Colours shining all along the ground. Birds singing, bees buzzing, Insects rushing to make new lives Making sure the earth revives. New leaves appear on the trees, Blossom, pink and white, When you walk around, it is a wonderful sight. I love spring, it is a new beginning A start of a fresh new year, I walk amongst the flowers, With my heart full of cheer. — Gillian Reid

Shéhérazade

Vieux, j’ai fait un vœu à Dieu : Ô Dieu des vieux, qui me jeta à Terre Qui fit de moi ton jouet à jeter Le jour où, ma vie tarie, je me tairai à jamais. Donne-moi la grâce de Shéhérazade Qui en songe construit chaque nuit, Une histoire, un monde, une vie, Que le jour elle offre à ta consolation. Alors, dans mille et une nuits, Pour te garder d’ennuyer Tu voudrais me garder. — Paul Sanson

Harry le lézard gris

Il n'est pas beau, un peu pataud, Harry. Je l'ai découvert l'année dernière. Je l'ai retrouvé au printemps, au coin de la maison. J'aime lui dire des mots tendres et doux, Il fait semblant de m'écouter. Il aime peut être la musique des mots, qui sait ! Il aime prendre le soleil sur une pierre de coquillages. Il aime se faufiler entre les petits pots de plantes grasses. Pour lui, je pose chaque jour un peu d'eau fraîche. Il n'est pas beau, un peu pataud, mais il est fidèle, Harry ! — Liliane Faucher